Te queremos, Tejorli

Roberto también te felicita el cumpleaños

Hoy es el cumple de Tejorli. ¡Te queremos, Tejorli!. Cumple 27. Madre mía, la primera vez que vi a Tejorli teníamos 17-18 años, va a ser que esto del paso del tiempo es verdad.Menos mal que este año no has hecho fiesta Tejorli, porque menuda cola trajo la del año pasado (nunca mejor dicho jajaja)

Feliz cumpleaños, guapa.

Me(me)ando ideas

Akiles, lector más o menos habitual de mi blog, me ha retado.

Dicen que este cúmulo de preguntas se llama meme. En mi época (a veces creo que ésta ya no lo es xD) se llamaba cuestionario y no hacía falta recurrir a términos del pobre Darwin -que en paz descanse-. Seguro que se le ha ocurrido a un poppi que va de innovador. Yo lo llamaría memez colectiva :) Aún así siempre intento complacer a mis camaradas y además disfruto haciendo el canelo, ahí va:

¿Eres chico o chica? Sólo tienes que leerme la incipiente pelusilla facial (¡ánimo!, hay quién lo hace con los posos del café).

¿Cuántos años tienes? Los suficientes como para sentirme en pleno apogeo sin sentir aún el peso de una acechante depresión, 26.

¿Cómo dirían tus amigos que eres? Impredecible, exagerada, teatrera e impuntual.

¿Cómo te definirías a ti misma? Charlatana, indecisa, ingeniosa y un poco vaga.

¿Quién es la mejor persona que conoces? Esta pregunta me parece una soberana estupidez.

¿Y la peor? Eduardo Noriega, por supuesto -aún no le perdono que nunca me llamase :) -.

¿Sabes ahorrar? Tal vez lo sepa el día que alguien decida que nunca más voy a cobrar un sueldo digno de pin y pon.

¿Cuál es la parte de tu cuerpo que más te gusta? Pelo y uñas (parece un anuncio de Compridermol jajaja)

¿Y la que menos? Mi abuela siempre me decía: "Hija, eres de la condición del Tordo, de cara fina y culo gordo" A buen entendedor...

¿Cuántos amigos tienes? Los justos y necesarios para quererlos como se merecen.

¿Qué es lo que más te gusta de ti mismo como persona? Que me faltan sombras para reírme de ellas.

¿Y lo que menos? Esa tendencia a rebozarme en mi propia mierda cuando se tercia.

¿En qué trabajas o te gustaría trabajar? Aún no lo sé, me gusta improvisar.

¿Estás seguro de ti mismo? Ya te digo, me llamaron de un casting de EVAX para promocionar la fina y segura, pero me rechazaron porque no daba la talla de fina :)

¿Has probado alguna vez las drogas? He bebido vodka con tabasco mano a mano con mi amigo Edu ¿vale eso?

¿Cuáles? Bueno...cuando tenía 19 le di una calada a un porro liado en Logroño por Kike con K (era tan guapo...)

¿Hace cuánto que no follas? Yo no follo...hago el amor :)

¿En qué te fijas cuando ves a alguien que te gusta? Ultimamente en el anular de su mano derecha, que entramos en una edad complicada xD

¿Sabes cuál es tu cociente intelectual? Sólo sé que a veces mi intelecto se cuece.

¿Cómo dirían tus compañeros de clase que eras de pequeña? Introvertida, obediente y responsable.

¿Te consideras fiel? A Clinique, al pan integral Silueta y a los antros de mala muerte o de buena muerte (dependiendo de los amigos que me acompañen)

Como soy una autista bloggera y no me relaciono con miembros de otros blogs, sólo les cedo el testigo a Sergi, a Luis y a Anchonio.

¿Ya?

Morenitopelosemilargo

¿Será mi morenitopelosemilargo particular?

Esta semana tengo cosillas que contar, insultas, pero cosillas al fin y al cabo. Ahora trabajo a media jornada como mujer florero en una agencia de comunicación; mientras tanto, rezo todos los días para que me llamen del trabajo de redactora y me digan que soy la mujer que están buscando.

El trabajo de mujer florero está muy bien porque creo que pueden ocurrir dos cosas:

- Que me lea todos esos libros de mis padres que tengo en mi habitación y que nunca he sabido para que servían exactamente.

- Que me dedique a hacer tests como una posesa y le dé a mi madre el alegrón de sacarme el carnet de conducir.

La parte negativa es que existe un alto riesgo de acabar convertida en una portera de mucho cuidado, así que recordaré todos los días que hablaré del prójimo por mucho que el sopor y el tedio se abalancen sobre mí.

Como no puedo vivir sin objetivos en mi vida, ya he buscado en la ofi a un morenitopelosemilargo para amenizarme las tardes cubriéndolas de intriga, aunque un romance con alguien a quien veo 0.28 segundos al día no lo veo del todo próspero. He ahí el juramento: a partir de ahora sólo vale hablar de morenitopelosemilargo. He dicho.

Feliz jueves.

Me pareció ver un lindo gatito

Lola-Minnie-Minúscula-Mínima expresión- Tigri II- de todos los santos entre mis manos el pasado lunes; aún no había abierto los ojitos.

Mis primos pequeños en un ataque de originalidad infantil la llamaron Minnie, pero mi madre la llama minúscula o mínima expresión. Yo en secreto la llamo Lola y a mi hermana a veces se le escapa un Tigri de los labios, aunque en seguida rectifica y se arrepiente. Lo que está claro es que esta gatita va a acabar con personalidad múltiple si sigue atendiendo a tantos nombres.

La Tigri era mi gatita. Se murió hace casi dos años, después de haber pasado diecisiete perreando (o gateando, mejor dicho) por casa Diani (o sea, mi casa, bueno, la casa de mis padres). Me la llevé de un bar cuando tenía siete años, fue un premio por buenas notas. Ese curso, 2º de E.G.B, lo pasé casi entero en el hospital sin ir a clase víctima de alergias extremas, pensaban que tendría que repetir y mi madre -creyendo que sería cierto y cediendo ante mi pesadez- me prometió un animalito si sacaba buenas notas. Creo que ese fue mi primer y único éxito conocido, escribía con tanto cuidado que fui la segunda niña de la clase a la que se la permitió pasar del lápiz al boligrafo (todo un logro, creedme, hubo quien no lo consiguió hasta dos años después). Hoy me pregunto en que momento mi magnifica caligrafia dio paso a lo que hoy es mi letra.

La Tigri, igual que esta gatita, también fue víctima de un ataque de escasa originalidad infantil, la mía. Me empeñé en que se llamase Tigresa (manda huevos...) y mi madre decidió enmendar el daño moral que pudiera sufrir la gata en el futuro mutándo ese nombre en Tigri.Hace unos años un médico decidió que teníamos que echarla de casa porque mis bronquios se estaban estirando y encogiendo como el Kilométrico Boomer, me dijo muchas barbaridades y salí llorando de la consulta. Aquel día descubrí dos cosas:

- Los médicos no conocen la palabra pedagogía (y les guardo bastante rencor por ello).

- Nadie quería quedarse con mi gata-tigre.

Se quedó en casa hasta el final de sus días, aunque tenía territorios vedados y yo dejé de tocarla.Se murió en la playa, un día de finales de Agosto de mucho calor, sonaba en la radio No quedan días de verano, de Amaral.Fue un verano triste en muchos aspectos.

El domingo pasado no pude contener las lágrimas cuando me levanté y vi a Lola-Minnie-Minúscula-Mínima expresión-Tigri II de todos los santos en el salón de mi casa. Algún desaprensivo la había abandonado en un contenedor de plásticos y mis padres han decidido amamantarla hasta que sepa valerse por sí misma. Se va de casa en unos días. Le puse un peluche (el que me regalaron Pao e Hilda cuando me operaron de anginas) en la caja para que no se sintiera sola, así que cree que su madre es un cerdo de mentira. Mi madre le mete bolsas de agua calentitas para que crea que es calor animal y le damos biberones de leche con nata. También hay que estimularle para que haga pipí y popó. Creo que esto es lo más cercano a un bebe que he tenido cerca en mi vida. Está feliz y el miércoles pasado ya abrió los ojos. Yo no quiero que se vaya, pero confieso que no quiero que se quede. Me ahogo.

Me siento muy orgullosa de los padres que tengo.

Yo quiero estar vivo aunque sea el tonto del pueblo

El año pasado -mi último curso como estudiante universitaria- me di lo que coloquialmente se llama la vida padre. La verdad es que a pesar de que fue de los años de mi vida que más asistí a clase, también fue de los que más tés, vinos y cañas bebí de toda mi vida universitaria.

Lo que más me gusta de Alcalá de Henares es que casi siempre se encuentra un pedacito de sol, pero en esos escasos días nublados, intentaba pasar por el taller de Toro Bravo porque la simple visión del cartel de su taller ya me hacia sonreir. Aquí os dejo un trozo de Alcalá...

"Yo quiero estar vivo aunque sea el tonto del pueblo" Toro Bravo

Si eso no es filosofia, que venga Dios y lo vea... :)

De profesión gilipollas

Hoy me han llamado los de Panavisión para captarme para una oferta que eché en infojobs. Aunque el trabajo no me interesaba nada a largo plazo -era como guía turístico- y aunque ahora mismo me apetece mucho estar en mi Madriz -con zeta-, he de confesar que, cuando me inscribí, me veía viajando por la Europa más rancia en un verano muy muy largo, ligando con los jóvencitos interesantes de mi grupo y comprándome multitud de sombreros absolutamente ridículos que nunca más volvería a ponerme.Lo que yo no sabía es que te tienes que gastar 900 euros en un curso previo que te "capacitará" para empezar a trabajar....Sabéis la respuesta rotunda ¿no?

Alguna vez, cuando he ido a firmar un contrato y me han dicho en la ett:

- Te he puesto en la categoría auxiliar administrativo o te he puesto examinadora de libros o patatín con pimientos en vinagre.

Me darían ganas de decirles muy serena:

-No se coma la cabeza, señora, pongame en la categoría de gilipollas, si no lo fuera no estaría aquí.

¡Ay! ¡qué mundo éste!

Empiezo a salir del armario

Anoche salí del armario bloggero ante los ojos de dos amigas mías. A partir de este momento no necesito usar iniciales para referirme a ellas. C se convierte en Carmen y H en Hilda (por favor, no confudir con otra H a la que no creo que haga muchas más referencias y que pertenece al género masculino)

Poco a poco iré saliendo del armario para el resto de mis amigos. En el fondo soy una exhibicionista de mierda y ellos lo saben. El hecho de que confesase anoche ante las temblorosas orejas de estas dos féminas fue el simple y puro azar. Ayer por la tarde tuve una entrevista de trabajo para participar en un blog cultural sobre Madrid (como este blog no es mio, es sin z) Cometí un tremendo error diciendo que estaba familiarizada con el mundillo bloggero. El entrevistador solicitó que le permitiese ver mi página. Yo vislumbre el "Tiros y coca" siendo leído por él y la señora que estaba presente en la entrevista y mi cerebro me decía: ¡¡PELIGRO!! CAUTION!!

Me negué; aludí para ellos motivos personales e íntimos. Perfecto, Diana, ahora tu posible jefe piensa que eres una degenerada que busca sexo en la red o está abierta a todo tipo de filias.

Simplemente Thymn

Aquel insólito nueve de septiembre quedó para siempre enmarcado por una maraña de absurdez y peculiaridad. La mañana me sorprendía en Varsovia, rezando un padrenuestro frente a la tumba de Ludoviko Zamenhof, creador del esperanto. Todo un atrevimiento para una persona que después tiene el morro de asegurar que es agnóstica (uno nunca termina de conocerse a sí mismo) Más tarde, buscando los restos del muro del gueto, conseguí indicar con un polaco bastante decente a una pareja que me preguntaba como llegar al centro de la ciudad (uno nunca acaba de confiar en sus posibilidades hasta que se choca con ellas de bruces) Justo antes de coger el tren que me devolvería a mi cotidianidad me refugié, arropada por un menú Big Mac*, a la sombra de un Mc Donald’s (símbolo cumbre del capitalismo donde los haya) desde el que podía contemplar de frente el Palacio de Cultura y Ciencia (símbolo cumbre del comunismo estalinista en Varsovia).

Aquel día echaba de menos mi casa. Llevaba un par de días vagando sola por la ciudad y la urgente necesidad de hablar con alguien que me había dominado al llegar, se había transformado tanto con el paso de las horas que en el instante en que se dirigió a mí, sólo quería evadirme y sentir que estaba en casa, en mi casa, en mi Madriz (con zeta). Él me abordó en el tren nada más verme. Se llamaba Thymn, tenía pecas, una sonrisa preciosa y un acento de Boston la mar de gracioso. Estaba empeñado en hablar conmigo, pero yo tenía el día tímido y llevaba un ejemplar de la revista Marie Claire bajo el brazo -una fatídica carta de presentación por mi parte, pero nadie es perfecto-. Mientras viajábamos, estuve escribiendo durante mucho tiempo y luego cerré los ojos. Al llegar a Cracovia, me despedí esquivamente de él, con el total convencimiento de que no le volvería a ver.

Si es que existe el azar, fue él quien quiso que nos volviésemos a encontrar la tarde siguiente, por casualidad. Una tarde bonita, en una calle preciosa de una ciudad hermosísima, Cracovia. Nos sentamos en una terraza de la calle Bracka y bebí con él y sus amigos una de las cervezas más extrañas de mi vida. Me dijo que era músico y editor y, aunque nunca me quedó del todo claro que hacía en Polonia, he de confesar que un americano que aprende polaco me merece bastante admiración. Al día siguiente hubo un tercer encuentro, en esta ocasión menos fortuito; se presentó en mi oficina vestido con su sonrisa perenne y un montón de ejemplares de su revista, Lost in Kraków, bajo el brazo; me miró a los ojos y me invitó a unirme a una fiesta en su casa a la que nunca asistí, incluso muriéndome como me moría por volver a verle. Sonaba a polvo disfrazado de letras y preferí quedarme con la tierna imagen de sus pecas sonriéndome en el tren. Aquella noche, en cambio, le escribí estas palabras que nunca traduje ni le envié:

A veces jugar a perderse es jugar a encontrarse, al menos a mí me ha pasado –me pasa-. A veces, jugar a viajar es jugar a ser víctimas de nuestros propios deseos y sueños perdidos; a veces es imaginar y otras vivir y dejar de sobrevivir. Yo jugaba a perderme cuando decidí venir aquí. Jugaba a perderme de vista incluso. Jugaba a que viajaba a un país que me sonaba muy ajeno y, al mismo tiempo, muy cercano.

A veces Cracovia se vuelve antagónica y escurridiza; sobre todo ahora que el tiempo ya se acaba, que mi tiempo ya se acaba. Hasta ahora mis viajes siempre han tenido fecha de caducidad. Cracovia caduca en mi vida el día siete de octubre y en lugar de conservarla metida en la nevera, he decidido comérmela.

Ha pasado mucho tiempo desde que cambié mi amada Cracovia por mi también amado Madriz (con zeta). Aún así, algunas mañanas al despertar, todavía me pregunto si hice bien regresando y asumiendo mi vida, porque mi vida ¿acaso no era también aquella vida? Todos tenemos muchas vidas, tenemos todas las vidas que queramos vivir. Ésa es la magia de jugar a existir, pero yo con Thymn me planté; me planté antes incluso de tirar los dados, pero no me arrepiento de ello. De eso sí que no me arrepiento.

*No es que quiera hacer apología de la comida basura, pero que bien sienta un quintal de colesterol a veces.

Sólo Jarvis, sólo Pulp

Me gustan las canciones que saben a piruleta.

Lisboa querida

Al regresar a Lisboa, me di cuenta de que nunca me había ido de allí.

Derroche

Hoy me gustaría escribir una carta. Una larga, muy larga, de ésas que paría con ánimo de ser enviadas y que reposan intactas, sin haber sido nunca leídas, en el tercer cajón de mi escritorio, junto a mis diarios de adolescencia.

Hoy verdaderamente me encantaría tener tiempo para escribir de verdad, como hace siglos que no hago; para vomitar todos los diablos que me pellizcan las entrañas, para emborronar todos los recuerdos que nublan mi consciencia y, por qué no, para que vosotros al leerme volvais a sentir que aún tengo algo que contar.

Feliz fin de semana.

La ira de sagitario se cernirá sobre ti

A veces me gustaría que la vida fuera como un cómic. Yo desataría mi ira y furia incontrolable como quien enciende una llamarada con la esperanza de reclamar justicia. Hay días en que me gustaría que un rayo imaginario cayera sin piedad sobre la cabeza de mi presa, que probablemente saldría ilesa -para eso son cómics-, pero aún así mis ansías quedarían más que satisfechas. Como ni soy Brigdet Jones -aunque haya quién se empeñe en hacermelo creer, cosa que me toca los huevos especialmente-, ni soy Ally McBeal en mi mundo no hay tormentas virtuales ni marcianos que absorben a personas-non-gratas de acuerdo con los designios de mi voluntad.

El tiempo vino y pasó, encontré trabajo, se acabó el trabajo y otra vez estoy a expensas de que alguien decida en alguna puta entrevista de mierda si soy lo suficientemente válida o inepta, inteligente o tonta, alta o baja, fea o guapa, gorda o flaca, simpática o rancia como para empezar a formar parte de su puto equipo de trabajo. Si dicen que el tiempo lo cura todo espero que alguien me cure en breve las secuelas psicológicas que van a perforar mi delicado inconsciente a fuerza de pasear palmito por los mil millones de departamentos de selección y etts de Madriz (con zeta).